Placer del Dolor.

"Cassandra se sentó con cuidado. Una semana de trabajos de jardinería le había dejado las pantorrillas duras y los muslos cansados. No es que le importara demasiado. Cassandra obtenía un perverso placer de su cuerpo dolorido. Era la prueba irrefutable de su propia existencia física. Ya no se sentía invisible o frágil; tenía más peso, era menos probable que se la llevara la brisa."

El Jardín Olvidado, de Kate Morton.

Amén, dije yo al leerlo. Amén a ese dolor físico que me abstrae del sufrimiento emocional, a esas agujetas que me recuerdan a cada paso cual es mi cuerpo, cuales son sus dimensiones, sus límites. Amén a sentir más que pensar, porque sino se me revuelve la mente, me ataco, me juzgo, me obligo, me fuerzo, me maltrato. Pero cuando el cuerpo siente, ah, bendito sea. Entonces recuerdo que todo es más sencillo, que no hay tantas variables, y que no somos yo o el mundo, sino yo y el mundo, que no hay separación y que todo es uno, sin más. Que lo que veo fuera es porque lo conozco de tenerlo dentro, que lo que busco en otrxs sólo lo podré encontrar en mí, que lo que les doy al resto es lo que quisiera darme a mí misma. Que todo es uno, todo es lo mismo, y sólo necesito sentir, ser y estar.